SEINTURIER Pierre - France
1983, Paris
Lives and works in Paris
Studies:
Ecole Nationale Supérieure des Arts Décoratifs, Paris
Artist presentation
The Sequence of the Melted
When we see Pierre Seinturier next to his paintings, we wonder immediately if it is his painting that looks like him or if it is he, with his hair, his faded look and his blonde tobacco that resembles his painting. Painting all in bistre suns, in stains of sepia blood, and the women’s skin never paler than fresh butter.
By continuing to wonder about the question, we have difficulty believing that he is not conscious of the confusion he has created. Could he be playing on it? Could it be a calculation, a well studied look, or a natural way of living his painter’s life and of painting his life?
Strangely, although Pierre Seinturier seems to come out of one of his oils on paper, he does not do self portraits, he does not work on any autobiography, nor any autofiction.
His canvases and his paper attached to the walls of his studio seem to compose a sort of autography whose decoys, limits, hooks are Buicks with spoilers, revolver shots, flying saucers bursting with films that are not truly old; whodunits with impossible enigmas like the storyboard found in the cupboard of a ruined Hollywood producer.
By borrowing cinema’s angles, crime scenes and the bath of stale Technicolor, the painter evokes the nostalgia of an atmosphere he has never known, and for good reason; it doesn’t exist anywhere, these films were never made, the intrigue is suspended, the dialogues, we’ll see about them later, yet the climate is there, with its evening temperature.
Pierre Seinturier’s painting precedes the feeling focuses on the grain more than the story, the gesture more than the action, the viewpoint more than the moral.
The musical accompaniment is indicated by the presence of two guitars placed against the studio wall, they are in the same wooden tones. But it is in silence that the man drags a body to the cliff.
And we don’t know how far, why.
While Pierre Seinturier speaks of himself, the mystery persists. One thinks he has come out of one of his canvases, but the truth of his desire, is to go into it. He has created a world where each canvas is a gateway.
The strangeness of this painting is the painter himself: he has not created a character in the marketing sense of creation, which would be his right and very much in synch with his time; nor does he incarnate the return of the body art of his grandparents, which would not be unhappy, the New York women before Warhol who had their tits painted were not venal for a penny, they took a shower after the acting, without a trace or sex, just the love of art.
Pierre Seinturier should be filmed, not necessarily while painting, but knowing that for him the act of painting is an attempt at blending, gliding between the paper’s grains, in the weave of canvases, a surreptitious passenger in his own images.
Christophe Donner, excerpt from the catalog of the 58e Salon de Montrouge.
L'enchaînement du fondu
Quand on voit Pierre Seinturier devant ses toiles, on se demande tout de suite si c'est sa peinture qui lui ressemble ou si c'est lui, avec ses cheveux, son regard délavé et son tabac blond qui ressemble à sa peinture. Une peinture toute en soleils bistre, en taches de sang sépia, et la peau des femmes jamais plus claire que le beurre frais.
En continuant de se poser la question, on peine à croire qu'il n'ait pas conscience de la confusion qu'il a créée. En jouerait-il ? Serait-ce un calcul, un look bien étudié, ou une façon naturelle de vivre sa vie de peintre et de peindre sa vie ?
Étrangement, si Pierre Seinturier a l'air de sortir d'une de ses huiles sur papier, il ne pratique pas l'autoportrait, il n'oeuvre à aucune autobiographie, ni même à une autofiction.
Ses toiles et ses papiers fixés aux murs de l'atelier semblent composer une sorte d'autographie dont les leurres, les bornes et les accroches sont des Buicks à aileron, des coups de revolver, des soucoupes volantes jaillies de films pas vraiment anciens, de polars aux énigmes impossibles, comme le story-board retrouvé dans l'armoire d'un producteur d'Hollywood ruiné.
En empruntant au cinéma les angles, les scènes de crimes et le bain d'un technicolor éventé, le peintre évoque la nostalgie d'une atmosphère qu'il n'a pas connue, et pour cause : elle n'existe nulle part, ces films n'ont jamais été tournés, l'intrigue est en suspension, les dialogues on verra ça plus tard, et pourtant le climat est là, avec sa température de soirée.
La peinture de Pierre Seinturier précède le sentiment, s'attache au grain plus qu'à l'histoire, au geste plus qu'à l'action, à la perspective plus qu'à la morale.
L'accompagnement musical est indiqué par la présence des deux guitares, dressées contre le mur de l'atelier, elles sont dans les mêmes tons boisés. Mais c'est en silence que l'homme traîne un cadavre vers la falaise. Et on ne sait pas jusqu'où, pourquoi.
Tandis que Pierre Seinturier parle de lui, le mystère persiste. On le croit sorti d'une de ses toiles, mais la vérité de son désir, c'est d'y entrer. Il a créé un monde dont chaque toile est une porte d'accès.
L'étrangeté de cette peinture, c'est le peintre lui-même : il n'a pas créé un personnage au sens marketing de la création, ce qui serait son droit et très en phase avec son temps ; il n'incarne pas non plus le retour du body-art de ses grands-pères, ce ne serait pas malheureux, les New Yorkaises pré-warholiennes qui se faisaient peinturlurer les nichons n'étaient pas vénales pour un sou, elles passaient sous la douche après l'acting, sans trace ni sexe, juste l'amour de l'art.
Il faudrait filmer Pierre Seinturier, pas forcément en train de peindre, mais sachant que pour lui l'acte de peindre est une tentative de se fondre, de se glisser entre les grains du papier, dans la trame des toiles, passager clandestin de ses propres images.
Christophe Donner, extrait du catalogue du 58e Salon de Montrouge.